Увидеть травящую толпу в рабоче-крестьянской школе: «Че, самая умная, что ль?»
Увидеть потерянные ранние любови: «Ты слишком много работаешь, а мне нужна нормальная женщина».
И еще увидеть, что выбрала быть умной, несмотря на тычки, удары и издевательства. Выбрала карьеру, а не Витю из третьего подъезда, и ни разу не пожалела. И сказать той юной девочке, девушке: да ты, моя дорогая, крутая! И это заслуженно.
Я тогда-таки выдавила из себя про вице-президента.
А он ответил: «Вау! Да ты крутая. Офигеть».
И за этим последовали полтора года чудесных отношений.
И я ношу свою корону с гордостью.
– Чем гордиться-то? Тебе просто повезло.
– Карты нам, и правда, раздают разные. Но игру еще сыграть надо.
Предположим, что в нашей жизни нет свободной воли.
Мне просто повезло.
Когда мы бежим на выживание, когда все сдаются, а я остаюсь в строю – это у меня врожденные психологические особенности, просто повезло.
Когда горит и все бегут с визгом, а я тушу пожар – это не моя заслуга, это мама с папой, генетика и… просто повезло.
Когда никому не надо, а мне надо, когда ползу куда-то, куда одной мне надо и ведомо, – это не моя деятельная натура, не моя воля к победе, а комплексы, гиперкомпенсация, выпячивание, слишком много надо и… ну вы поняли.
Не все хотят туда, куда нужно мне. Не всем вообще сдались эти гонки. В мире сотни дорог, и каждая для кого-то. Мы все имеем право выбирать свое. Жить в своем теле, жизни, статусе и не стыдиться.
Если мы всего лишь производные своих суповых наборов, то чем моя потребность побеждать менее значима, чем чья-то потребность в заботе?
А что, если мы не производные, если свободная воля таки существует, хотя бы в какой-то степени?
Либо всем просто повезло или не повезло, и можно, не особо парясь, дожить остаток лет, все равно не мы решаем, и надежды на изменения нет никакой, кесарю кесарево, и зачем все мы здесь сегодня собрались…
Либо мы таки не тварь дрожащая, и где-то там начинает зыбко маячить призрак ответственности, страх сомнений и стыда, защита от этого всего и побег в «просто повезло». На территории свободной воли жить хлопотно и неспокойно.
Но мне туда.
С удачей у меня очень личные отношения. Я атеистка и мир дальнего круга ощущаю как хаос. Я могу десятки лет делать все правильно, и завтра меня огреет слетевшим на обочину грузовиком, пресловутым кирпичом на голову и внезапной судьбоносной встречей с Джудом Лоу. Или не судьбоносной. Я вот встречалась с Шоном Коннери, и ничего в моей жизни не изменилось.
Поэтому в моей игре с удачей есть, пожалуй, два основных правила:
● «Аннушка уже разлила масло».
Мой личный кирпич уже шатается в своей ненадежной кладке. Поэтому сберегать себя на долгую будущую жизнь я не хочу и в каждое сто́ящее дело вкладываюсь всей душой, выкладываясь до донышка. Сто́ящее. Танцевать так, как будто никто не видит, я могу и не начать, хотя бы потому, что мне не очень важно, как я танцую. А вот делать свое дело хорошо – должна. Должна в самом высоком смысле, должна себе, той короткой удаче, которая вынесла меня, со всеми трещинками и потрохами, из варева атомов вот в такую себя. При этом вообще не важно, синица ли это в руке, или журавль в небе. Они мои, и я им все отдам, пока есть, что отдавать. Ведь завтра может и не быть.
Жизнь у меня одна, но, если прожить ее, не экономя себя, одной и достаточно.
● «Я ежик, я упал в реку. Пусть река сама несет меня».
Мы несемся по жизни в мире хаоса. В нем есть волны, водовороты, штиль, кочки и мели. Я доверяю своей жизни и прислушиваюсь к шуму ее течения. Мои моменты радости и побед – это время отдыха. Как в боксе, когда за 30 секунд между раундами нужно отдышаться. Я отдыхиваюсь. Отдыхаю. Отдаю себе долги. Восстанавливаюсь. Наслаждаюсь. Это закончится уже за поворотом, и я не стану тратить это время на страх.
Когда я в яме, то не кляну судьбу. Я честно возмущаюсь, горюю, грущу, жалею себя и топаю ногами – я выражаю гнев. Но не виню безучастный Млечный Путь за то, что на моей дорожке опять яма. Ей там положено быть, согласно законам статистики! Я не рада ей, но она там должна была рано или поздно появиться. И вот в этом разделении двух параллельных рек – бешенства и обиды внутри и философского понимания неизбежности этапа в другом «нутри» – и есть мое заклинание. Быть честной, когда натерли туфли, ляпнула ошибку, потеряла деньги, напортачила в проекте, не вовремя заболел ребенок и муж не сказал нужных слов. «Напиться, завыть матерно» – и далее по тексту. Роптать и одновременно не винить. В этом соль. Продолжать сбивать сметану, иногда проклиная все, потому что успех – это тоже закон чисел. Будь честной в том, что чувствуешь на дне, и работай со вселенной. Работай и жди.
– в очередной раз роняет мое забрало нежный терапевт.
«По-чего???» – с вызовом щурит глаз мой матрос Железняк внутри.
«Да я… таких, как ты… да шоб меня…» – стряхивает на лоб непокорный вихор Беня Крик внутри.
«Я покажу тебе покорность!» – звонко размахивается камнем Гаврош внутри.
Изменения начинаются, когда признаешь непризнаваемое, глотаешь несглатываемое, принимаешь неприемлемое.
Признать в себе агрессора, манипулятора, испуганного ребенка, стяжателя славы, даже подлого труса – легко. Там все оттерапевтировано до блеска, как бильярдный шар.
Но не покорность.
Не покорность.
Выбросив из коляски все игрушки, расстреляв все стрелы, покусав все протянутые руки, сто раз сплюнув, двести обесценив, триста отмахнувшись, ты вдруг начинаешь видеть чуждую гадкую покорность в самом неожиданном месте – в себе.
Потому что должна же любящая мама, иначе зачем? И потому что можно же сделать лучше, верно? И ты же взрослый, мудрый человек, зачем опускаться на тот же уровень? И раз взялась, надо закончить. И это ведь логичное продолжение, не правда ли? И ты же пообещал, так? И он тоже устал, что его дергать.
Покорность течению событий. Обстоятельствам. Привычному.
Вспоминаю все те разы, когда жила как велено. Сдерживалась. Смирялась. Все ли они были нужны?
А что, если… Взяла да и наплевала на «правильный и полезный» отпуск и жила как хотела. Пре-кра-сно. Слала детям эсэмэски «чистите зубы!» в час ночи и гуляла с любимыми. Потом отшила подругу детства, которая появлялась раз в год с обвинением: «Ты совсем меня забыла». Потом еще одного страдателя: «Мне так плохо, но я не буду ничего писать, чтобы не портить тебе жизнь». Сказала десяток новых «нет». Опоздала. Проспала. Да и развелась наконец. Хорошо!
Глава 6
В любви и в расставании
… это сквозь жизнь я тащу
миллионы огромных чистых любовей
и миллион миллионов маленьких грязных любят.
В. Маяковский
– Все-таки сильная женщина – это от лукавого. Мужчина защищает и зарабатывает, женщина охраняет очаг. У всех свои роли.
– Мы не в театре.
С ролевыми играми у меня не складывалось никогда. Ну вот это все: он мамонта тащит, а я тут такая в платьишке, или я мамонта тащу, а он тут такой с ребенком в слинге, кашу сварил и патроны подносит, а в кармане букетик незабудок. Не складывалось, может, потому что играть очень сложно и затратно, может, потому что роль маловата и трещит по швам, а может, мы сложнее любой роли.
Вот сейчас любят говорить: партнерский брак. Прекрасная идея. А за идеей, самой прекрасной, никогда не видно живого человека – того, у которого понос сменяется озарением, подлость – альтруизмом и мелочность – благородством. Или даже не сменяются, а каким-то чудесным образом сосуществуют.
Идеи всегда сами по себе прекрасны: вот есть у меня идеал счастливой жизни «по каталогу» – воскресный ужин, пирог со сливами, белые салфетки и ручной работы стаканы на террасе. А дети вдруг – опа! – и пирога не едят, а требуют колбасы и жрут ее гады, таская из холодильника. И никакой сказки. Наорешь на всех, усадишь в салфетках и благости, и они сидят, отсиживают, глядят исподлобья и ждут окончания. И думаешь: «Ну и фиг с ним! Приветствую жизнь, сосиски из контейнеров, и пятна кетчупа на столе, и тарелки дурацкие, старые с цветочками и трещинами, и чай пакетиком, пусть!» В душе ноет гадко, тоненько по несбывшейся сказке, а они веселые, ногами болтают, важные свои глупости рассказывают. И тоже думаешь: «Как хорошо, хоть и не как в каталоге».
И вот партнерский брак: мы в бронзе, поддержка, уважение, взаимовыручка, никаких игр вроде – а вот на личности не перейдешь, тарелкой об пол не треснешь, и обиды надо доносить я-сообщениями. И вроде идея хорошая, а получается по каталогу.
Последние лет 20 было модно ставить цели. Придумывать идею и идти к ней. Сейчас стало модно не ставить целей. Катиться так, с какой ноги встал, и радоваться, если закатился на фуршет, а не на свалку. Катишься – и скучаешь по белым салфеткам и чаю с листиками мяты в фарфоре.
Так вот жизнь, и любовь, и дети, и бизнес, как мне видится, – это не про то, чтобы волочить за шкирку настоящее к упорной цели, и не про то, чтобы с утра встречать невынесенный мусор улыбкой Будды. А про то, что где-то между идеей и настоящим и случается жизнь. Вот в установлении этого ежедневного баланса между мечтой и реальностью она, жизнь, и есть. Жизнь – это стремиться быть хорошим партнером и смиряться с тем, что часто им не являешься. Стремиться вырастить счастливых, успешных, развитых детей и каждый день принимать, что они снова какие-то неправильные. Единственные отношения, которые мне даются, – это отношения поиска. Идем мы вдвоем, каждый с багажом своих каталогов за плечами, и то один начнет ныть, то второй взбесится, то один поддержит, то другой сольется, а с утра просыпаешься и варишь кашу, и ищешь, как жить, со вчерашними расхлопанными дверями, с неслучившейся романтикой.
Когда между мечтой и реальностью ищешь не компромисс, а путь. А он, сволочь такая, у каждого свой – и опять машешь руками и лупишь по столу картами и маршрутами, споришь, миришься, вдруг обмираешь в нежности от понимания или злишься от его отсутствия.
– Слово-то какое, «партнер»! Это кто вообще? Муж, жена, сожитель, любовник?
– Это близкий.
Обходительная и политкорректная Европа уходит от слов «супруг», «муж», «жена». Ну сами посудите, сидит работник паспортного стола, спрашивает: «Вы состоите в браке?» – «Да». – «Как зовут вашего мужа?» – «А у меня жена». Конфуз. Или там «Приглашаю вас с… хм… женой? подругой? невестой? гражданской женой?» – как ни назови, есть шанс или вляпаться, или оказаться в ситуации, когда человек вынужден перед тобой отчитываться, кем же приходится ему та блондинка с фотографии.
А тут так просто: «партнер». Моя пара. Мой +1. Мой близкий.
Когда я спросила у своих читателей, что для них означает выражение «партнерские отношения», как минимум половина из них ответили, что это нечто просчитанное головой, связанное с бизнесом, холодное. Не то же самое, что любовь.
Оно действительно не то же самое. Ведь в партнерских отношениях можно находиться и без любви. А можно с любовью – в зависимых, болезненных, разрушающих. Поэтому давайте по умолчанию примем, что любовь есть, а вот какие отношения выстраиваются на фоне любви – вопрос отдельный.
Если покопаться концептуально, то партнерские отношения будут подразумевать такие хорошие вещи, как взаимное уважение, возможность диалога, общие цели, понимание и соблюдение прав друг друга, договоренности о взаимодействии и много других.
Если копнуть еще глубже, то системным принципом партнерства является внутреннее согласие обоих в том, что «мы» – важнее, чем «я» и «он».
Это не то, что должен муж, что должна жена и в каких ролях им пристало исполнять этот танец. Это незримое единство, которое создается во всех достойных партнерствах, будь то в бизнесе, командном спорте или семье. Когда сумма частей больше целого.
Ты вынужден постоянно выбирать между «я хочу» и «для нас так лучше». Я такой, а он другой. Но ради «мы» нам придется как-то договориться. И в решении этих конфликтов и есть партнерство. Потому что мы оба, каждый по отдельности, идем в риск, дискомфорт, смирение и договоры ради чего-то большего, ради нас.