— Да, и что? — с вызовом бросаю ему.

— Да нет, ничего, — продолжает улыбаться Шоу-старший, не обращая внимание на мой сарказм. — Просто это так неожиданно, что кто-то из друзей моего сына пошёл в правильном направлении. Я горжусь тобой, сынок…

О, Боже… Я закатываю глаза.

— Я Вам не сын, слава Богу, — чеканю с презрением.

— Нет, не сын, — соглашается Саймон. — Но ты всегда можешь ко мне обратиться, если что, — доверительно продолжает он. — И надеюсь, что я тоже могу к тебе обратиться, Брайан.

Мои глаза, должно быть, ползут на лоб. А язык застревает в горле, потому что у меня нет слов, чтобы ему ответить.

Саймон непринуждённо смеётся.

— Не пугайся так, Брайан. Я не собираюсь просить у тебя что-то противозаконное… Во всяком случае, пока.

И вот, наконец, вежливая маска на его лице стирается, а на её месте появляется привычное выражение надменности и величия.



— Мне нужны свои люди в полиции, — Саймон понижает голос почти до шёпота. — И не сказать, что у меня их нет, но лучше больше, чем меньше, ты согласен?

Согласен с чем? Согласен с тем, чтобы быть его человеком? Да это же смешно. И я почти смеюсь.

— И что же я должен для Вас делать, мистер Шоу? — ядовито интересуюсь у него.

— Пока ничего, — он пожимает плечами. — Но, возможно, когда-нибудь… Тебе придётся.

— Это очень самоуверенно — так думать.

— О, да, — он улыбается, одаривая меня надменным взглядом. — Так или иначе, тебе придётся подчиняться мне, Брайан. Так или иначе!

— И что это, чёрт возьми, значит?

— Всему своё время, сынок…

Кровь, как огненная лава, начинает бежать по моим венам с удвоенной силой. Мои сжатые кулаки в карманах брюк почти трещат, и кожа словно сейчас лопнет от силы сжатия.

— Не пыли, Брайан, — посмеивается Саймон. — Просто смирись, что я никогда не проигрываю, и живи себе спокойно. Можешь даже с маленькой мисс Уинтер, если пожелаешь.

Руки больше мне не подчиняются, и сжатый кулак летит в стену рядом с головой Шоу.

Он непринуждённо отходит в сторону, смиряя меня презрительным взглядом.

— Ты, должно быть, идиот, раз считаешь, что сможешь одолеть меня. Так вот, я скажу всего один раз — не сможешь! Оставь это, Брайан. Я могу и не быть таким великодушным.

Потом быстро разворачивается и уходит обратно в вип-зону. Дверь за ним беззвучно закрывается.

Меня душит ярость. Она сковывает всё тело. Даже вдохнуть не получается. Опустевшие лёгкие горят в агонии.

Он позволит мне быть с Тайлер! Он! Мне! Позволит, твою мать!

Крутанувшись на месте, я разворачиваюсь и почти бегу к своей комнате. Закрыться. Мне нужна изоляция. Чтобы не наломать дров. Чтобы просто подумать…

Прежде чем открыть заветную дверь, на секунду замираю и прислушиваюсь. В комнате определённо кто-то есть…

Чертыхаясь, спускаюсь вниз, подхожу к Крису и вторгаюсь в его компанию с расфуфыренными девками:

— Дай мне ключи от своей машины.

Тяну руку, но Крис, кажется, ошеломлён.

— Чёрт, Крис, дай мне ключи, я верну тачку завтра! Обещаю!

— Боже, бро, — он засовывает руку в карман брюк, — ты же пил весь вечер…

— С твоей тачкой ничего не случится.

— Да плевать мне на тачку, ты сам-то в норме, мистер «закон и порядок»?

Но сейчас мне не смешно.

Крис кладёт брелок от своего джипа мне в ладонь, я тут же сжимаю его.


— Спасибо. Я в норме, — отвечаю сбивчиво. — Мне нужно отлучиться до завтра.

Отступаю от их столика и встречаюсь с недоверчивым взглядом Дома.

— Куда ты собрался?

— К своей девушке!

Сейчас мне нужна только она. Саймон знает, что мы вместе. Саймон «пока позволяет» нам быть вместе. Чёртов Саймон идёт впереди на целую милю!

Но ничего из этого я не говорю друзьям, а лишь разворачиваюсь и быстро сбегаю по ступенькам.

— И не поцарапай тачку, — доносится мне в спину от Криса.









Глава 39. Сломана…




Тайлер

Я склоняюсь над альбомом и старательно вывожу каждую линию нового проекта. Коллеги иногда посмеиваются надо мной, потому что все давно пользуются графическими программами, а я при любом возможном случае предпочитаю по старинке лист бумаги и карандаш. И я не готова променять две эти вещи на последнее слово техники.

В офисе все поглощены работой — привычная атмосфера трудового дня. Это помогает не думать о Брайане. Вообще ни о чём. Хотя бы недолго. Забыться, занимаясь таким простым занятием, как рисование.

— Вы знаете последние новости? — в офис влетает помощница мистера Кроу, и выглядит она крайне взволнованно.

Каждый, кто здесь находится, вскидывает голову, отрываясь от своей работы, и смотрит на Амалию Кроу. По совместительству она ещё и жена начальника.

— Месяц назад в Милфорде открылся новый клуб.

Амалия проходит к ближайшему столу, сдвигает стул, боднув его бедром, и садится. Её ноготки звонко барабанят по клавиатуре. Мы, затаившись, ждём, что она скажет. Вообще-то Амалия, в отличие от нелюдимого мужа, всегда немного экспрессивна, но сегодня как-то особенно.

— Уже месяц, а мы знать не знаем, — бурчит она себе под нос. — Вот, — Амалия вскакивает со стула и резко разворачивает монитор к нам. — Вы когда-нибудь видели что-то подобное? — взвизгивает она. — Кроу нужно имя дизайнера… Срочно! Этот человек нужен нам в штате…

Она продолжает говорить, но я уже ничего не слышу. Карандаш падает из моих рук, и я, как завороженная, поднимаюсь с места и обхожу свой стол. Подхожу ближе. Чтобы разглядеть каждую деталь здания-парусника.

Это же не может быть правдой? Это же не может быть мой проект?

Но это он! Реальное здание будто сошло со страницы моего альбома, повторяя каждую деталь эскиза. Большие открытые окна, на них, как паруса, развеваются кипельно-белые шторы. Стены кажутся почти прозрачными. Солнце пронизывает здание сквозь стеклянную крышу, и оно как будто светится изнутри. Очень красиво. Фантастично и красиво.

Брайан что-то говорил о сюрпризе…

Боже…

— Кто владелец? — выпаливаю я, переводя ошарашенный взгляд на Амалию.

Она смотрит на меня заинтересованно и после короткой паузы отвечает:

— Там несколько владельцев, насколько мне известно, но очень часто всплывает фамилия Шоу.

Я не дышу. Саймон Шоу?

— Неужели Саймон Шоу построил его? — выкрикивает кто-то за моей спиной.

— Нет, — она отрицательно качает головой. — Киллиан Шоу. Его сын.

— Значит, нужно связаться с ним и спросить, кто дизайнер, — предлагает кто-то из коллег.

И начинаются бурные обсуждения, как это лучше сделать, и поиски в интернете электронной почты Шоу-младшего.

Амалия по-прежнему испепеляет меня проницательным взглядом.

— Ты ничего не хочешь мне сказать, Тайлер?

Мой взгляд вновь скользит по зданию-паруснику. Я сконфуженно пожимаю плечами и разворачиваюсь обратно к своему столу.