Да? А это сейчас что? Собеседование?

Мне хочется фыркнуть от нелепости сказанного Хантером. Я поднимаю глаза на Саймона, а он в этот момент рассматривает моё лицо, на котором наверняка высвечивается вселенское негодование.



Его взгляд пугает, если честно. Тяжёлый, пронизывающий, с вызовом, с предвкушением…

Трясу Хантера за локоть, но тот уже увлечён игрой и отмахивается от меня, как от назойливой мухи.

Следующую партию Хантер тоже выигрывает, но выглядит это так, словно Саймон Шоу просто позволяет ему. Он не показывает своих карт, просто скидывает их, усыпляя бдительность моего бойфренда. Но не мою…

Ставки начинают расти. Разговоры за столом ведутся, в основном, о политике, но я не могу сосредоточится на этом. Мой взгляд скачет от Хантера, на дверь и обратно.

Черт, нам нужно уйти…

Хантер вновь и вновь забирает себе выигрыш, и по моим подсчётам номинала фишек он составляет не меньше девятисот долларов.

Баснословные деньги… Надо просто взять их и уйти.

Но мой парень здесь не для этого. Он хочет понравиться Саймону. А так как тот расхваливает его в игре, Хантер продолжает эту самую игру. Но в сахарных речах Шоу я улавливаю скрытый подтекст.

— Отлично сынок, просто отлично, — ухмыляется мужчина, когда Хантер вновь срывает куш. — Да ты просто счастливчик. Посмотри, как тебе везёт сегодня. Мне нужны такие везунчики.

Хантер сияет от его речей.

— Ты оставил меня с пустым кошельком, — Саймон изображает поддельное возмущение. — Ну ничего, малец, я отыграюсь…

И он тут же исполняет свое обещание. За какую-то пару партий весь выигрыш Хантера перекочёвывает на другую половину стола.

— Продолжаем? Будешь отыгрываться? — великодушно спрашивает Саймон.

— У меня с собой больше нет денег, — мой спутник сконфуженно пожимает плечами.

— То есть, ты не борец, — Саймон пожёвывает губу, меряя его оценивающим взглядом. — Что ж, вряд ли у нас что-то получится…

Он как будто собирается встать и уйти.

— Машина, у меня есть машина! — тут же находится Хантер, бросая ключи на стол.

Боже…

Всё происходит слишком быстро. Крупье отсчитывает ему фишки. Саймон скалится, явно довольный собой. Игра возобновляется.

Хантер проигрывает машину.

Квартиру в Лондоне.

Дом на Тенерифе (подарок его дедушки).

И всё это происходит за один час прямо на моих глазах.

Это какое-то безумие.

— Ну-у, что ещё у тебя есть? — насмехается Саймон.

— Всё, у меня больше ничего нет, — натянуто улыбается Хантер. Он пытается делать вид, что ему всё равно. Что он не жалеет о проигрыше. Но его выдают глаза. В них стоит паника. Его отец не оценит такого расточительства.

— Как это «ничего»? — фальшиво удивляется Саймон. — У тебя есть она, — выстреливает в меня взглядом.

Мы с Хантером переглядываемся. Он трясёт головой в неверии. Я готова упасть в обморок от обращённого на меня взгляда Саймона Шоу. Он ведь не шутит, верно?

— Ну что, согласен? — наседает Шоу. — Ты ставишь её — я ставлю всё, что у тебя выиграл. Ты ещё можешь отыграться. Или, я могу быть великодушным сегодня, и, так и быть, верну тебе твою жалкую недвижимость, при любом раскладе. Единственное, что ты можешь проиграть, это она. По мне так, у тебя есть стопроцентные шансы быть победителем, — мужчина переваливается через стол, приближаясь к Хантеру. — Вопрос только в том, используешь ли ты этот шанс?

Боже…

Что здесь происходит? Как он может такое говорить?

Хватаюсь за локоть парня, в жалкой попытке найти защиты. Хантер, к моему облегчению, не поддаётся давлению.

— Я могу взять у Вас в долг и отыграться, например.

— А я не дам тебе в долг, — отбривает Саймон. — Что тогда? Ты не можешь занять у отца или ещё у кого-то. Что ты будешь делать? На какие жертвы готов пойти для достижения своей цели? Что для тебя быть политиком? Деньги? Власть? Может быть… — он хмыкает. — Но для достижения цели нужно быть готовым принимать важные решения. И иногда эти решения могут быть аморальными.


Хантер напряжённо молчит, разглядывая свои руки, сцепленные в замок.

Почему мы всё ещё здесь?

— Ну так что ты решил? — подначивает Саймон. — На какие жертвы ты готов пойти для достижения цели?

— Но ведь это просто игра, так? — с мольбой во взгляде тихо уточняет Хантер.

— Ну хорошо, — губ Саймона вновь касается добродушная улыбка. — Пусть это будет просто игра.

Хантер поворачивается ко мне лицом, в его взгляде плещется сожаление.

Не может быть…

— Это просто проверка, Тай, — шепчет он пересохшими губами. — Просто проверка. Меня проверяют…

Это, чёрт возьми, не может быть правдой!

Грудь болезненно сдавливает от плохого предчувствия. Тело сковывает паника, но я нахожу в себе силы подняться. Однако Хантер хватает меня за руку, рывком усаживая обратно. Я больно ударяюсь о стул.

— Ты не можешь меня вот так бросить, — выплёвывает парень. — Не будь эгоисткой, Тай.

ЧТО ОН НЕСЁТ, ЧЕРТ ВОЗЬМИ?…

— Ну-ну, полегче, — со смешком порицает его Саймон. — Она всё равно никуда не уйдёт.

Его спокойный голос вселяет ещё больше страха. А взгляд, каким он смотрит на меня, убивает надменностью и превосходством.

Что значит «не уйдёт»? Как минимум я могу сбежать. Не знаю… Драться, позвонить в полицию…

Оборачиваюсь на дверь. Возле неё непонятно откуда появляется охранник.

Он всё время там стоял? Или только что подошёл? Его же не было раньше…

Чёрт… До боли закусываю губу, возвращая свой взгляд на зелёное сукно.

Крупье уже раздал карты и даже произвёл обмен. У Хантера три тройки и два короля — фулл-хаус. Я испускаю тихий, сдавленный вздох облегчения. Он выиграет!

Возможно, Саймон и правда проверяет его, но мне уже всё равно. Я просто хочу покинуть этот дом и никогда больше не видеть Хантера Стоуна. Надеюсь, он это понимает.

— Хорошо, — скалится Саймон, разглядывая карты Хантера. Потом одну за другой выкладывает свои карты на стол.

Десятка, валет, дама, король, туз — все одной масти — роял-флэш.



— Но недостаточно хорошо!





Глава 17. Спаситель




Нью-Хейвен, штат Коннектикут, наши дни

Тайлер

Дверь за ним закрывается, и я сразу закрываю её на замок. Спустя несколько секунд, когда слышу его удаляющиеся шаги, медленно оседаю по стенке. Сдерживаемые слёзы неминуемо застилают глаза и обрушиваются на лицо. С яростью растираю их по щекам.

— Я не чёртов кролик, — шиплю на дверь. — Я! НЕ! КРОЛИК! — мой кулак врезается в пол, но силы тут же покидают меня.

Он прав. Чёрт, он абсолютно прав. Я именно такая. Жертва. Безвольная кукла, позволившая распоряжаться своей жизнью.

Но это в прошлом. Я три года тряслась от страха. Хватит. Достаточно.

Стискиваю зубы. На кончике языка всё ещё ощущается солоноватый вкус крови Брайана. Губы складываются в хищную ухмылку. Теперь вряд ли он решит повторить нечто подобное. Он хочет запугать меня, и да, я боюсь. Но странность в том, что в то же время не боюсь. Кого угодно, но не его. Скорее, наоборот. Я уже давно не чувствовала себя так спокойно, как чувствую себя в его присутствии. И он может трогать меня. Но почему?

Ответ вертится на кончике языка. Словно я знаю, почему. Знаю. Но упускаю что-то важное. Когда я смотрю Брайану в глаза, ощущение такое, будто я всегда смотрела в эти серо-голубые глаза с синим кольцом вокруг радужки. Но стоит ему отвернуться, что-то важное ускользает от меня, как бы сильно я не цеплялась.

И это так выматывает…