Мне не нужно петь ей дефирамбы и доказывать что-то. Она со мной здесь и сейчас, и я счастлив, что все случилось именно так. Будто это написано в какой-то книге жизни и сейчас происходит. Её появление не соучайность, а факт. Такое чувство, что она всегда была на моем пути, жила параллельно со мной и влияла на поступки, просто ненадолго уезжала, когда я творил глупости.

Бл*, и я постоянно хочу её.

Ужин проходит на удивление спокойно. И в какой-то момент я даже начинаю верить, что так и будет.

Папа расспрашивает Полину о жизни до тех пор, пока Анна Михайловна не прерывает его просьбой отвязаться. Смеюсь на тем, как забавно это выглядит со стороны. А где-то глубоко на подкорках свербит ощущение, что всё не может быть настолько гладко. Так просто не бывает. Не у меня. Я непроизвольно начинаю готовиться к удару, и настроение начинает падать.

Я прекрасно понимаю в чем причина, и с ней необходимо разобраться, пока не стало поздно.

— Предлагаю вынести десерт, пока мужчин совсем не разморило, — мачеха встаёт, за ней поднимаемся и мы с Полиной.

— Нет, — девушка останавливает меня, положив ладонь на плечо. — Я сама, — и кивает, поддерживая.

Хочет снова оставить меня наедине с отцом, но у Анны Михайловны другие планы на этот счёт.

— А может тогда вы вместе?

И я всё же поднимаюсь и плетусь на кухню за Полиной. Мне нужно сказать это ей. Пусть лучше меня поразит молнией сейчас, чем потом, когда я не буду этого ждать.

Блондинка достает чашки и тарелки, включает электрический чайник. Из холодильника появляется красивый аккуратный торт со взбитыми сливками на темном бисквите. Она режет его ножом. И в тот момент, когда второй кусок в полете движется в сторону тарелки, я произношу это.

— Я переспал с бывшей, — и получается слишком громко. Собственные слова режут слух. Я не спешу оправдываться, буду действовать по обстоятельствам, а сейчас они молчаливо приказывают заткнуться.

Поля замирает спиной ко мне. На широком лезвии ножа лежит этот треклятый кусок торта.

Так вот он какой "ком в горле". А я-то не могу понять, почему глотка разбухла так, будто туда с ноги затолкали моток колючей проволоки.

— Давно? — и я ещё не слышал эту интонацию от неё. Всё озорство этой девчонки пропало без следа.

Подпираю задом стол, сложив руки на груди, и сверлю взглядом её спину, старясь угадать, о чем думает.

— Когда мы только начали общаться чуть ближе, — не собираюсь скрывать. Хочу, чтобы знала. Пусть пошлёт меня к черту сейчас, чем потом, когда сделать это будет гораздо сложнее.

— Потому что до сих пор испытываешь к ней что-то? — односложные вопросы не особо вдохновляют на откровенный разговор.

— Потому, что ничего не испытываю, — и я честен с ней, как ни с кем другим. Всё, что я говорю — чистая правда.

Я совсем не ожидаю, что она простит или её отношение ко мне не изменится, но то, что вылетает из её рта в следующую секунду, обескураживает.

— Что ж, это ведь не моё дело, да? — кладёт кусок торта на тарелку. — Между нами ведь просто сделка, — и будь я проклят, если она верит в то, что говорит.

— Ты рехнулась? — бл*, звучит, как будто я спросил, как дела. Боже мой! Какого хрена?

Делаю шаг навстречу и, взяв её за локоть, поворачиваю лицом к себе.

— Это совсем тебя не волнует?! — я взбешен, что она врет и мне и себе.

— Дем, — пытается убрать руку из моей хватки.

— Прелестно! — машу рукой и даже закатываю глаза от того, как убого это звучит. — То есть, тебе действительно похрен на то, что я трахнул другую? — и я буквально иду ва-банк. — Что я имел её сзади! Что прижимал к себе… Я целовал её, Котлетка, — говорю последние слова, склонившись к девушке.

В следующую секунду моя наглая морда уже покрыта шоколадным бисквитом, а с носа свисает здоровый шмат вспененных сливок. Издалека я похож на героя из фильма «Поворот не туда», который носился по лесу с тесаком в резиновом фартуке.

— Тебе просто обязательно нужно было вывести меня из себя, да?! — кричит она, хлопнув ладонью по столу. — Зачем ты сделал это? Зачем мне эти подробности? Ты ненормальный, Дем!

— Но я не строю из себя придурка, который притворяется, что между нами ничего не происходит… Ах, это всего лишь сделка! — женский голос в исполнении меня, звучит странно. Сливки с носа плюхаются на пол. Хотя бы дышать могу нормально. — Как заведенный зверек, настроенный на одну и ту же фразу! Тебе не хватает только пружинки, благодаря которой твоя голова будет качаться из стороны в сторону, — изображаю ту самую игрушку с приборной панели в авто.

— Идиот! — она качает головой и снова поворачивается к столу. — Черт, мне даже не обидно это слышать, — и вот теперь мне становится интересно.

— Совсем? — ну же, скажи что тебе не все равно, Котлетка.

— То есть, это же логично, что между нами не было ничего серьезного на тот момент, поэтому ты, вроде как, не обязан оправдываться, а я не должна вести себя, как ревнивая идиотка. Но почему же мне до ужаса хочется оторвать тебе яйца?! — она поворачивается, а кончик ножа угрожающе устремлен в мою сторону.

Весь спектакль явно пошел не по сценарию.

— Это был самый отвратительный поступок в моей жизни, Полин, — и я подхожу так близко, что нож упирается в грудь. Она испуганно охает и хочет сделать шаг назад, но я не даю, схватив её за руку и удержав на месте. Весь этот показательный спектакль направлен на то, чтобы она поверила мне. Поверила в то, что я говорю искренне.

— Последний парень, с которым я встречалась, изменил мне…

— Я знаю, — киваю в ответ. Я согласен с тем, что поступил ужасно, нет, отвратительно и непростительно, но это я. — Мне нет прощения.

— Да причем здесь это! — она вздыхает. — Естественно, измену нельзя забыть. НО, блин, Демьян, это не измена, и от этого еще хуже.

— Я хочу понять, — нож всё ещё создает легкий дискомфорт, но я упорно стою на месте.


— Даже не знаю, как это объяснить. Мы и вместе и не вместе, но ты позволяешь себе флирт и секс с другими…

— Флирт? — я усмехаюсь. — Какой флирт, Поль?! Я не вижу девушек вокруг с того момента, как тебя увидел. Прости конечно, что я сейчас скажу вот так, и моя речь явно не похожа на оды романтика… Но, ты совсем чокнутая, если считаешь, что между нами до сих пор эта сделка! Лично у меня перед глазами только ты. То, что я сделал, да, самый убогий поступок парня в моей ситуации. И я знаю, что это, как плюнуть в твою душу. Но я прошу у тебя шанс. Я хочу заработать твое доверие. Вернуть его. Заслужить.

— Мне действительно плевать на то, что ты сделал, когда между нами, по факту, ещё ничего и не было, но… — она поднимает взгляд, рассматривая торт на моем лице. — Если всё действительно так, как ты говоришь, то я должна быть уверена в том, что это не повторится ещё раз. Когда нас обоих засосет во все эти амурные дела.

— Это не повторится. Я клянусь тебе. Перед глазами только одна ты.

— Ой, всё! — она демонстративно закатывает глаза. — Не нужно слов!

— Приступим к делу? — не даю ей закончить и подмигиваю. — Прости меня, Поль! Прости за это! Но я не мог не рассказать. Хочу, чтобы всё было правильно, без лишнего багажа за плечами и недосказанности. Не хочу, чтобы в один прекрасный момент какая-то чертовски завистливая птичка напела тебе про то, что я сделал, не объяснив при этом при каких обстоятельствах всё произошло.

— Я никогда не использовала игрушки, — выдает блондинка, а мне необходима минута, чтобы понять то, что она только что произнесла. — Вот! — она вздохнула. — Теперь и у меня недосказанности нет.

И я решаю, что дальнейшее продолжение этого разговора будет самым пустым времяпровождением.

Я это сделал. Не ожидал, что будет именно такая реакция, но девушка не разочаровала и снова повела именно так, как я не мог предугадать. Она ужасно непредсказуемая.

Я считаю, что сделал всё правильно и точка.

Конечно, ждал, что она пошлет меня или ударит, или устроит скандал. Внутри до сих пор всё дрожит от эмоций и страха её потерять.

И ещё, я точно знаю, что когда Лиза узнает про Полю, то точно донесет блондинке о том, как я поимел её, приукрасив все подробности раз в десять. Ни капли не сомневаюсь в этом. И я лишил её этого козыря, чтобы самому завершить карточную партию прошлого, вычеркнув её из своей жизни.

Глава 18. Полина

— Что с тобой? — его отец задает вполне логичный вопрос, ведь это дурак так и вышел в гостиную с тортом на лице.

Я упрямо поджимаю губы. Просила же умыться. А он:

— Нет, так хоть немного разрядим обстановку, которая итак накалилась до предела.

И он выходит с подносом в руках.

— Всё нормально? — Анна Михайловна хорошая тетка. Нет, правда, она неплохая. Мы совсем немного пообщались на кухне, затрагивая поверхностные темы, но она показалась мне довольно милой.

На душе всё ещё скребут кошки.

Я благодарна Демьяну, что признался, но это как удар поддых. Лучше бы он молчал, лучше бы скрыл это. Не скажу, что я чувствую себя хорошо от того, что услышала правду. Но в некоторых случаях действительно лучше скрыть некоторые события.

И вроде бы я понимаю, по какой причине он рассказал всё это, но лучше не становится. Между нами ещё ничего толком не было, и по логике он имел полное право вытворять всё, что ему заблагорассудится.

Настроение падает резко, и он замечает это, бросая вопросительные взгляды.

Неужели он совсем не понимает, что такие признания не проходят бесследно?

Ближе к вечеру ветер бушует так, что с решением не возвращаться в город согласны все, кроме меня. Я хочу домой. Хочу поговорить с Лидкой. Хочу расслабиться в своей комнате и не думать о том, что судьба снова свела меня с легкомысленным парнем.

К тому времени, как часы приближаются к десяти вечера, а у меня запас дежурных фраз становится всё меньше, Анна Михайловна говорит о том, где находятся наши комнаты. И если мы устали, то можем идти отдыхать.

Забавно.

На второй этаж поднимаемся вместе. Демьян идет впереди. А в моей голове вертится — бывшая, бывшая, бывшая… Повторяется снова, и снова, и снова. Сама не поняла, как признание, которое, по его мнению, было отличным решением, раздулось до таких размеров, что заболела голова.

Я даже, блин, не была расстроена!

Я разочарована!

Я очень сильно разочарована!

— Могу я… — игриво говорит и поворачивается. А я, в тот же самый момент, заскакиваю в свою комнату и закрываю дверь перед его носом. — По-видимому, нет! — доносится до меня. — Поль! — он осторожно стучит. А у меня нет желания с ним разговаривать, совсем нет. — Полин, поговори со мной… Бл*, я просто кретин! — глухой удар в дверь говорит о том, он сейчас подпер её спиной, или сполз по ней на пол. То есть явно собирается задержаться там надолго. А я не хочу.

Пусть он уйдёт!

Кусаю губы, стоя посреди комнаты и глядя на дверь.

— Дем, у меня нет настроения сейчас разговаривать. Давай продолжим завтра?!

— Не думаю, что это хорошая идея, Котлетка, — уверенный и настойчивый голос по ту сторону двери немного пугает, и я хмурюсь ещё сильнее. — Открой дверь.

— Или что? — отвечаю на его вызов.

— Или я просто вынесу её вместе с петлями, — звучит, как "Да, суп был вкусный. Спасибо".