* * *





Глава 1. Полина

— Серьезно? — подняв глаза к небу, ловлю первые тяжелые капли дождя. — Ты решил добить меня?

Обращаться к Всевышнему напрямую не самая лучшая идея, потому что в следующую секунду над головой грохочет гром, а небо озаряется яркой вспышкой молнии, и на мою голову обрушивается праведный гнев в виде, мать его, адского ливня.

— Прекрасно! — вскинув руки, стоя под проливным дождем, возмущаюсь я. — Мало того, что меня уволили. Мало того, что я застала своего парня с какой-то девкой, практикующих камасутру в нашей постели. Так еще и это!

Бросив чемодан, который перла вот уже два квартала, махнула руками, громко взвизгнув. Волосы повисли сосулями, пальто мгновенно промокло, а стекла очков запотели от моего теплого дыхания. Чувство такое, что сегодня всё против меня, и даже мать природа.

Тяжело вздохнув, снова хватаюсь за ручку многострадального чемодана и толкаю его вперед. Нужно где-то спрятаться, иначе всем вещам придет конец.

Быстро подтягиваю поклажу к себе, нырнув под навес какого-то магазинчика. Сажусь на ступеньки, даже не обратив внимание на вывеску. Надеюсь, что чертов дождь не будет идти вечно.

— Умоляю тебя, — снова поднимаю лицо к небу, будто кто-то сверху сможет меня услышать. — Не доводи до греха! Мне итак не сладко!

— Помочь? — мужской голос совсем близко.

— Ох, Господи! — вскрикиваю, подпрыгнув задом на бетонных ступеньках.

— Слишком много упоминаний Господа всуе, — хохочет усатый брутал.

На вид ему было около тридцати, но странные усики делают его старше. На нем черная шапка, которая подвернута так сильно, что прикрывает только макушку, оставляя виски и лохматую челку на свежем воздухе. Черный с белым бомбер и узкие рваные джинсы смотрятся очень игриво, и я не могу не отметить этого.

Он делает пару шагов вперед, приблизившись ко мне. Теперь я могу рассмотреть даже небольшие черные тоннели в его ушах.

Байкер… или неформал… или придурок какой-то.

Сомнительного вида личность садится рядом, весело разглядывая меня. Усики шевелятся каждый раз, когда улыбка касается его рта. Он, и я снова про его рот, определенно создан не для разговоров.

— Вам ли говорить об этом, — его внешний вид совсем не располагает к воскресному отпущению грехов, но мне всё же интересно.

— То, что я выгляжу так, словно забиваю стадо коров днем, а вечером вызываю сатану, еще не значит, что я плохой, — а эти усики шевелятся. Проклятье, я не могу отвести от них взгляда. До чего ж аккуратно они уложены. Эркюль Пуаро бы обзавидовался.

— Вы меня безумно напугали.

— Понимаю, — он кивает, насмешливо глядя на меня. — Я частенько произвожу ошибочное впечатление на людей. Так что ты здесь делаешь? — я не сразу обращаю внимание на резкий переход с «вы» на «ты». Он, кажется, не намного старше меня.

— Сижу.

— С чемоданом, — кивнув на вещи, продолжает за мной. И это не вопрос, а, скорее, констатация факта. Какая, блин, проницательность!

— С ним самым, — соглашаюсь я.

— Простынешь и заболеешь.

— Запросто, но сейчас меня это волнует меньше всего.

— А что стоит на первом месте?

— Моя угробленная жизнь, убитые мечты и полное разочарование в мужчинах.

— Парень?

— Теперь уже бывший, — и настроение поднимается только от того, что я могу так просто вывалить на незнакомца все свои переживания. И мне кажется, что он не станет осуждать и давать ненужные советы.

— Помочь?

— Обнимашки явно не то, что мне сейчас нужно.

— Ну, обнимашки ты вряд ли от меня примешь, а вот выпить я могу тебе предложить, — и он кивает за мою спину.

— Что это за магазин такой, где наливают бесплатную выпивку?


И мы оборачиваемся, одновременно задрав головы.

— Похоже, что пора менять вывеску, раз мой бар теперь путают с магазином, — задумчиво тянет мужчина. — Идем. Скоротаем время за парой коктейлей.

Ловко подхватив чемодан, приглашает меня в своё заведение.

Бар «Пьяная утка» значится на вывеске. Если учесть тот факт, что лампы были сломаны на букве «б» и «к», то естественно я даже не поняла, около чего уселась.

Внутри было неплохо. Колоритное заведение не навевает ещё большую тоску, но и напиться с горя тут не тянет совсем. Это реальный рок-бар, в котором стоял старый музыкальный автомат, а стены украшены тату-эскизами. Массивная барная стойка выполнена из пластика, но окрашена под металл, что делало её более угрожающей. Яркое граффити на каждой стене режет глаза, но и к этому можно привыкнуть.

— А тут… интересно, — пытаюсь как-то помягче, но выражение моего лица явно говорит обратное. Поджатые губы и легкая паника в глазах снова смешит моего спутника, когда он внимательно смотрит за моей реакцией.

— Тут отстойно, — усмехается хозяин, стащив куртку, под которой оказалась вполне себе симпатичная фигура, скрытая под черной футболкой с закатанными рукавами.

Правда я никак не ожидала того, что его руки от самых кончиков пальцев и до плеч будут покрыты татуировками. Сплошные мелкие и крупные рисунки, даже не сочетаются между собой. Тут и надписи, и мандалы, и какие-то изображения чего-то. Эм, признаться, меня слегка удивил и даже немного возбудил его внешний вид. Высокий, привлекательный, с неплохой фигурой и невероятным голосом парень предлагает мне залить все житейские страдания чем-то алкогольным в баре, где старый музыкальный автомат включается с удара кулаком. Над чем я и смеюсь в следующее мгновение.

ЗамечТательно! Меня приютил неформал.

Я даже не сомневаюсь в том, что после ливня выгляжу просто ужасно. Сырые волосы висят мелкими прядями, светлое классическое пальто мокрое насквозь и покрыто ужасными разводами. Узкие голубые джинсы в пятнах. А светлые ботинки на шпильки вообще можно выкинуть. Сейчас я больше похожа на гламурную дамочку, к которой в одно мгновение жизнь повернулась задом. Вообще, так и было конечно.

— Когда я купил этот бар, то даже предположить не мог, что он настолько запущен.

— Как ты его покупал тогда? Не глядя? — не обратив внимания на столь нахальный жест с его стороны, отвечаю я.

— Я был ослеплен перспективами и мечтами.

— А-а-а, тогда ясно. Мы с тобой похожи.

— У тебя тоже в ушах тоннели, а на заднице набит белый кролик? — усмехается он, вздернув бровь.

— Тоннелей в ушах нет, задница чиста, но подмышкой есть надпись, — парирую в ответ. Пусть не думает, что я из робкого десятка. Я и ответить могу.

— Ты настолько неопытна? — его рот растягивается в улыбке, а глаза расширяются в наигранном удивлении.

Перевожу взгляд на его руки, которые пестрят черно-белыми изображениями.

— Зато ты спец, похоже.

Через полчаса в бар подтягивается народ, если так можно назвать парочку престарелых байкеров и трех таких же неформалов, как и сам хозяин.

— Вот, держи, — обслужив посетителей и сделав музыку немного громче, он придвигает мне стакан с чем-то темным, напоминающим коньяк.

— Что это?

Принимать алкоголь от незнакомца, который к тому же действительно выглядит, как поклонник сатаны или что-то в этом роде, не кажется хорошей идеей. Но я так продрогла и устала, что плюю на свою внутреннюю борьбу правого и левого полушарий.

— Это твоя «Черная полоса», — говорит хозяин. — Пей.

— Это слишком смешно, чтобы быть правдой. Ты серьезно?

— Вполне, — жмет плечами, переключаясь на какие-то бумаги на столе. — Бренди, патока и кипяток — коктейль «Черная полоса». Выпьешь и всё, как рукой снимет. Подожди, — он дергается в сторону, что-то ищет под стойкой, и через пару секунд надевает на край стакана дольку лимона. — Теперь всё.

— Ой, как это мило.

— Согласен. А теперь пей.

Теплая жидкость уже после первого глотка согревает конечности и желудок. Мягкое тепло несется по крови с бешеной скоростью, заставляя озябший организм работать.

— Как тебя зовут? — меня осеняет поздно, учитывая, сколько времени мы уже провели вместе.

— Демьян.

— Полина, — киваю в ответ. — Спасибо, Демьян.

— Всегда пожалуйста, Полина, — и на эту улыбку с шевелящимися усиками я могу смотреть вечно.

А он отвечает так, словно для него это не проблема согреть уставшего путника. Хотя на путника я не похожа совсем. Я напоминаю скорее швабру, которой помыли пол общественного туалета. Такую, знаете, старую деревянную, швабру, на которую кидают не менее старую тряпку.

Пока мы общаемся на общие темы, проходит ещё час. Мой телефон оживает, громко возвестив о входящем вызове — это был брат.

Покосившись на байкеров, пытаюсь выглядеть спокойно, но это сложно. Рингтон с голосом Бейонсе, поющей о независимости женщин, явно не та музыка, которую они привыкли слушать. Эта песня звучит тут нелепо, и я слышу несколько смешков явно в мою сторону.

— Проклятый старый дом! — ревет динамик проигрывателя, и я понятия не имею, как можно вообще слушать что-то подобное.